Нет, лучше посох и сума (с)
Забыла рассказать.
Сегодня, то есть уже вчера, в кои-то веки собиралась вовремя прийти на работу, как раздается звонок в дверь. Открываю. За дверью женщина. Пожилая, но не старая. Высокая, сухая. Вполне обычная, только вид у нее какой-то неопрятный. Видимо из-за сальных волос, светлых с отросшими темными корнями. И смотрит как-то ошалело. Смотрит и молчит. Спрашиваю вежливо:
- Вы чего-то хотели?
Она смотрит бессмысленно и спрашивает:
- Мммм?
- Вы звонили мне в дверь, - терпеливо напоминаю я.
Она кивает:
- Да.
- Так чем я могу вам помочь? - я просто сама вежливость и терпение.
- Я здесь живу! - удивленно вскрикивает вдруг тетенька и заглядывает через мое плечо в квартиру.
- Нет, ошибаетесь, это я здесь живу! - отвечаю я, чувствуя, как проваливаюсь в кроличью нору.
А тетенька спрашивает растерянно:
- И как давно вы тут живете?
- Восемь лет, - отвечаю, как в идиотском сне.
Она, потерянно:
- А я двадцать...
И делает такое движение, словно хочет отодвинуть меня и войти. Я преграждаю ей путь:
- Погодите, какой у вас этаж?
- Девятый, - с некоторым торжеством говорит она.
- А дом?
- Этот!
- Этот, это какой? Номер у дома какой?
- Шестьдесят, - говорит она.
- Ну вот, - я с облегчением вылезаю из кроличьей норы и возвращю себе былую вежливость, - а это у нас пятьдесят шестой.
Она не верит, она поражена, ей стыдно, ей странно, она извиняется, прощается, вызывает лифт. Я успокаивающим тоном говорю про то, что такое с каждым может случиться, подумаешь, перепутать дом, какая ерунда. Я закрываю дверь и думаю...ну ни фига ж себе думаю о том, почему именно со мной всегда приключаются такие чудеса.
Через десять минут, опоздав на автобус спускаюсь вниз и вижу в фойе уже знакомую неопрятную тетеньку. Стоит. Смотрит по сторонам. - А что же вы не идете домой? - спрашиваю я ее, - это ведь по-прежнему дом 56.
Честно признаюсь, меня в тот момент волновало не столько обретение потеряшкой родного дома, сколько опасение, что она не поверила в "дом 56" и после моего ухода снова поднимется на на 9-й этаж, чтобы еще раз попытаться попасть в "свою" квартиру.
Но у тетеньки такой потерянный вид, что мне становится даже немного стыдно за свои подозрения.
- Вы понимаете, - говорит она, - я теперь не знаю, как мне пройти к дому 60.
Тут уже я как-то растерялась. Как объяснять-то ей, чтоб совсем ее не заблудить? Но мне на помощь пришел сосед, который быстренько объяснил, что надо просто пройти через фойе. А я и не знала, что у нас дома все соединены.
И она пошла, громко жалуясь на то, что какой ужас, как же так, потерять свой дом...
А мы с пожилым соседом говорили ей вслед всякие успокоительные слова, что, мол, бывает со всяким, не расстраивайтесь так...
А потом переглянулись и, я абсолютно уверена, хором подумали: "не дай бог".
И забавное сюрное приключение ударилось оземь и превратилось в очень печальную историю. Страшную. И без всякого намека на хэппи энд. Вот я теперь думаю: может, нельзя было эту потеряшку отпускать в одиночестве гулять по дому, а надо было вызвать ей "скорую"? Или плюнуть на опоздание и проводить ее до квартиры...
This entry was originally posted at http://monisto.dreamwidth.org/200311.html. Please comment there using OpenID.
Сегодня, то есть уже вчера, в кои-то веки собиралась вовремя прийти на работу, как раздается звонок в дверь. Открываю. За дверью женщина. Пожилая, но не старая. Высокая, сухая. Вполне обычная, только вид у нее какой-то неопрятный. Видимо из-за сальных волос, светлых с отросшими темными корнями. И смотрит как-то ошалело. Смотрит и молчит. Спрашиваю вежливо:
- Вы чего-то хотели?
Она смотрит бессмысленно и спрашивает:
- Мммм?
- Вы звонили мне в дверь, - терпеливо напоминаю я.
Она кивает:
- Да.
- Так чем я могу вам помочь? - я просто сама вежливость и терпение.
- Я здесь живу! - удивленно вскрикивает вдруг тетенька и заглядывает через мое плечо в квартиру.
- Нет, ошибаетесь, это я здесь живу! - отвечаю я, чувствуя, как проваливаюсь в кроличью нору.
А тетенька спрашивает растерянно:
- И как давно вы тут живете?
- Восемь лет, - отвечаю, как в идиотском сне.
Она, потерянно:
- А я двадцать...
И делает такое движение, словно хочет отодвинуть меня и войти. Я преграждаю ей путь:
- Погодите, какой у вас этаж?
- Девятый, - с некоторым торжеством говорит она.
- А дом?
- Этот!
- Этот, это какой? Номер у дома какой?
- Шестьдесят, - говорит она.
- Ну вот, - я с облегчением вылезаю из кроличьей норы и возвращю себе былую вежливость, - а это у нас пятьдесят шестой.
Она не верит, она поражена, ей стыдно, ей странно, она извиняется, прощается, вызывает лифт. Я успокаивающим тоном говорю про то, что такое с каждым может случиться, подумаешь, перепутать дом, какая ерунда. Я закрываю дверь и думаю...
Через десять минут, опоздав на автобус спускаюсь вниз и вижу в фойе уже знакомую неопрятную тетеньку. Стоит. Смотрит по сторонам. - А что же вы не идете домой? - спрашиваю я ее, - это ведь по-прежнему дом 56.
Честно признаюсь, меня в тот момент волновало не столько обретение потеряшкой родного дома, сколько опасение, что она не поверила в "дом 56" и после моего ухода снова поднимется на на 9-й этаж, чтобы еще раз попытаться попасть в "свою" квартиру.
Но у тетеньки такой потерянный вид, что мне становится даже немного стыдно за свои подозрения.
- Вы понимаете, - говорит она, - я теперь не знаю, как мне пройти к дому 60.
Тут уже я как-то растерялась. Как объяснять-то ей, чтоб совсем ее не заблудить? Но мне на помощь пришел сосед, который быстренько объяснил, что надо просто пройти через фойе. А я и не знала, что у нас дома все соединены.
И она пошла, громко жалуясь на то, что какой ужас, как же так, потерять свой дом...
А мы с пожилым соседом говорили ей вслед всякие успокоительные слова, что, мол, бывает со всяким, не расстраивайтесь так...
А потом переглянулись и, я абсолютно уверена, хором подумали: "не дай бог".
И забавное сюрное приключение ударилось оземь и превратилось в очень печальную историю. Страшную. И без всякого намека на хэппи энд. Вот я теперь думаю: может, нельзя было эту потеряшку отпускать в одиночестве гулять по дому, а надо было вызвать ей "скорую"? Или плюнуть на опоздание и проводить ее до квартиры...
This entry was originally posted at http://monisto.dreamwidth.org/200311.html. Please comment there using OpenID.
no subject
(no subject)
(no subject)
no subject
(no subject)
no subject
(no subject)
no subject
(no subject)
no subject
скорая тут не поможет
(no subject)
no subject
(no subject)
no subject
(no subject)
no subject
(no subject)
(no subject)
(no subject)