![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Про маразм
По странному капризу ассоциативного мышления замечательный пост замечательной
![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif){kind=small}
kantora навеял мне вот эту историю...***
Однажды подсел к нам с Ромкой в автобусе улыбчивый дядька. Заговорил по-русски. Говорил он с лёгким акцентом, а лицо у него было смуглое, широкое, доброе... Я подумала, что он родом откуда-нибудь с российского севера, или, может, из, может, из Таджикистана. А он как мысли мои прочитал.
- Как вы думаете, - спрашивает, - откуда я в Германию приехал?
И хитро-прехитро так улыбается. Ну, я подвох почуяла и не стала про Таджикистан предположения строить. Плечами так пожала, мол, даже не догадываюсь. А он и говорит:
- Из Монголии. Из Улан-Батора.
Я аж ахнула:
- А откуда такой русский у вас прекрасный?!
Хитрая-хитрая, довольная-довольная улыбка:
- В школе учил.
Понаблюдал за тем, как вытаращиваются мои глаза и добавил со смешком:
- И в Москве еще учился.
Ну и поболтали с ним, пока ехали. Я рассказала, откуда мы в Германию приехали, где я работаю, чем занимается мой муж... Как обычно.
А потом нам с Ромкой надо было выходить, и мы распрощались. Имя монгольского товарища я тут же секунду забыла. Ясно же было, что всё равно никогда больше не встретимся.
Но я ошиблась. Мир тесен, а Штутгарт и подавно.
Где-то через неделю дядька снова подошел ко мне на остановке автобуса. По имени обратился.
- Привет, - говорит со своим легким акцентом, - как дела?
Ну, сели в автобус, разговариваем... Только он почему-то стал мне те же самые вопросы задавать, что и в прошлый раз: где я работаю, откуда приехала, чем занимается мой муж... Я отвечала сначала с удивлением, потом с легким раздражением... А потом смотрю: ба-а, да ведь дяденька-то очень немолодой уже. Вон, какие у него морщины под глазами. Его же cклероз, наверное, одолел. А в первый раз мне показалось, что он всего на пару лет меня старше. Хотя я и так-то возраст плохо определяю, а уж у монгола...
А еще через пару недель снова встретила я того батыра. И – странное дело – снова подумала, что он наверняка всего на пару лет меня старше. Ну, может, просто, темно было...
Короче говоря, еще несколько раз я его встречала. Все время в транспорте. И каждый раз удивлялась, почему мне все время кажется, что он разного возраста.
И так я удивлялась, и удивлялась...
Пока не увидела их вместе. Молодого и старого. Уж не знаю, братья они были или отец с сыном – в их возрасте ведь сложно разобраться. Но стыдно мне бы-ы-ыло! Как же я могла принять двух человек за одного?! Нет, они, конечно, похожи, но просто как родственники, а не как близнецы же! Это, когда они рядом шли, было сразу видно.
И с тех пор мы ни разу больше не ездили в автобусе. Ни с молодым, ни со старым.
Одно только в этой истории мне до сих пор непонятно. Откуда второму (когда он впервые подошел ко мне на остановке) было известно, что первый знакомился именно со мной? И что я это я? И моё имя?!
no subject
no subject
no subject
А может, они меня разыграли. Мол, белым идиоткам все монголы все равно на одно лицо. Хотя... не похоже было. Уж больно они оба такие дружелюбные были, приятные...
no subject
no subject